Hôzuki, la librería de Mitsuko

Mitsuko es la dueña de una librería de lance que regenta con ayuda de su madre. Tarô, su hijo de siete años, es sordomudo y mestizo.
Nuestra protagonista es solitaria y distante, pero el destino querrá que un día entre en su librería una clienta que desde el primer momento parece que necesita intimar con ella.

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La portada es preciosa

Hôzuki, la librería de Mitsuko es un libro cortito y fácil de leer. Y con fácil de leer me refiero a que está muy bien escrito, o al menos como a mí me gusta.
A ver si me explico. Me doy cuenta de que algunas cosas me cuesta leerlas más que otras por el estilo en el que están escritas o por cómo utilizan los signos de puntuación, por ejemplo. Con esta novela en concreto leer ha sido como deslizarse por las palabras, pasar de un capítulo a otro no ha supuesto no saber de dónde venía e incluso los saltos en el tiempo que hay en la historia son sencillos de ubicar.
En otras ocasiones la lectura se convierte en una carrera de obstáculos porque me da la sensación de que voy tropezando mientras leo. Frases demasiado largas, ausencia de comas en unos lugares y demasiadas en otros, texto de relleno o falta de información… Aquí no he sentido nada de todo eso.

«Yo no creo en la existencia de un Dios, pero reconozco que una cadena une a la gente que he conocido accidentalmente», esta frase dicha por la protagonista en un momento de la historia se confirma totalmente al final del libro, cuando descubrimos cómo están conectados ella, su hijo y esa clienta empeñada en sincerarse con ella.

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Planta de Hôzuki

Este es uno de esos libros en los que sigues pensando una vez terminados y en los que cuanto más piensas, más detalles interesantes encuentras.
Desde el principio me ha gustado el carácter serio y sincero de Mitsuko. 

Aquí dejo algunos de los fragmentos que más me han llamado la atención:
—Lo siento, no me gusta escuchar la historia familiar o el pasado de los demás.
Se calla y veo que su rostro enrojece.
—Perdone mi impudor — se disculpa.
Desvío la mirada.
—Cada uno tiene una vida única y problemas que pueden ser increíbles. Como se suele decir: «La realidad a menudo supera la ficción». Pero, después de todo, la vida del prójimo no es asunto de nadie.

—¿Cree usted en la metempsicosis?
Veo sus ojos melancólicos.
—¿Quiere decir la reencarnación?
—Sí. ¿Usted qué opina?
La respuesta me viene sin pensar.
—No niego su existencia, pero creer en ella es algo personal, como lo que atañe a la religión.

—Me haría creyente si la religión me permitiera escapar del dolor de la vida — prosigue la señora Sato.
La observo: «¿El dolor de la vida?». Esto no casa con su estatus social. Al poco de conocernos, trató de contarme algo sobre su matrimonio, pero yo me negué a escucharla.
—No deseo liberarme de nada por medio de la religión — le suelto.
—Usted debe de ser fuerte.
—No lo sé. Simplemente lucho por sobrevivir. No es fácil llevar una librería de lance.
La señora Sato murmura:
—Debe de ser duro criar a un hijo…
No termina la frase.
—¿Quería decir «discapacitado»? — le pregunto.
Con aire triste, no responde.
—Sea como fuere — digo — Tarô forma parte de mí y de mi vida desde que nació. Solo pienso en vivir con esa realidad.

—¿El budismo es una religión o una filosofía? —pregunto.
—Es una religión — responde.
—Pero no tiene dios.
Se echa a reír.
—Mitsuko, ¿sabes cuál es el fin de las religiones? Liberar el dolor de la vida y la muerte. El budismo no es una excepción. En lo que se diferencia de otras religiones es en que los budistas tratan de alcanzar el despertar por sí mismos, mientras que los monoteístas cuentan con su dios para llegar al paraíso.
—Entonces, ¿cuál es el fin de la filosofía?
—Preguntarse cómo vivir hasta la muerte, por qué hemos nacido en este mundo, sobre todo comprender qué significa el mundo.
Le pincho.
—¿Por qué complicarse tanto?
—Entonces, dime qué piensas tú.
—La diferencia es simple. La religión consiste en creer y la filosofía, en dudar.
—¡Bravo! — exclama, riendo.

—Desde la primera vez que vi a su hijo, no puedo dejar de pensar en él. Permítame que le haga una confesión, no la molestaré más.
La interrumpo.
—No hay que revelar nada a nadie. Las palabras que salen de la boca dejan de ser secretas.
A pesar de mi advertencia, empieza.

Siempre me gusta aprender palabras nuevas y además de las japonesas cuyo significado se explica en el glosario he descubierto alguna más.
Por el contexto sabía lo que quería decir librería de lance o de viejo, pero aun así he querido buscarlo para asegurarme. Según he leído se llama librería de lance a aquella que vende obras de segunda mano, y de viejo a la que ofrece libros de más de 100 años.
No hace mucho estuve en una y el olor a papel viejo era tan fuerte que al entrar en ella tenías la sensación de atravesar una cortina invisible.
La palabra metempsicosis no la había oído nunca y aunque me parece muy curiosa yo seguiré utilizando «reencarnación», que es más sencilla y fácil de recordar.

Una de las muchas cosas que hace especial a un libro es que aunque haga años que se publicó, para ti es nuevo en el momento en el que lo descubres. Incluso aunque sepas de él antes de tenerlo, leas reseñas y por una cosa u otra tardes en leerlo, en el momento que lo abres para sumergirte en él, es nuevo para ti.