Si dijéramos la verdad

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¿Qué harías si encontraras un cuaderno con las palabras El proyecto de la autenticidad escritas en la cubierta, seguidas del siguiente texto escrito en la primera página?

«¿Conoces bien a las personas que viven cerca de ti? 
¿Y ellas a ti? ¿Sabes siquiera cómo se llaman tus vecinos? ¿Y si tuvieran un problema o hiciese días que no salieran de su casa, te enterarías?
Todos mentimos sobre nuestra vida. ¿Qué pasaría si, por una vez, compartiéramos la verdad? ¿Lo que te define, lo que hace que encaje todo lo demás? Y no por internet, sino con las personas de carne y  hueso que te rodean.
Tal vez nada. O puede que contar esa historia cambiase tu vida, o la de alguien a quien todavía no hubieras conocido.

Eso es lo que quiero averiguar».

 

Para a continuación seguir leyendo y encontrar las palabras de Julian Jessop, un señor de setenta y nueve años, viudo y que se siente tremendamente solo. 

Mi primera intención sería la de leer lo suficiente como para tener la información necesaria para devolver el cuaderno a su dueño. Y por supuesto, con tremenda introducción pensaría que todo lo que hay escrito es verdad.

Creo que este libro era la lectura que necesitaba en este momento. 

Las últimas novelas que he leído me han gustado mucho pero me han dejado un peso en el pecho y un poso de tristeza en el corazón. Esta historia está narrada de una forma ligera pero es muy interesante. No he sentido que haya grandes dramas por la forma en la que está contada, pero en ningún momento me ha parecido superficial, al contrario. Habla de adicciones, soledad, inseguridades, miedos, amistad y muchas cosas más.

Lo he pensado, y si llegara a mis manos un cuaderno en el que poder escribir mi verdad, aquella que no compartiría con las personas que me conocen pero que es lo que hace que encaje todo lo demás sería esta: estoy agotada mentalmente. Aunque cada día estoy más conforme con lo que hago y no hago, todo eso es después de barajar cien veces las mil posibilidades que se pasean por mi cabeza. 

Es una costumbre, un tic, una manía, un defecto de fábrica, me viene de serie. Incluso lo menos pensado y más espontáneo me doy cuenta de que ha sido producto de un análisis involuntario de actos y sus consecuencias.

Aquí podéis leer una entrevista a la autora del libro, Clare Pooley.

 

El consuelo de la amistad

Obra de Enrique P. T

Aunque solo pude ver la cara de dos de ellas era evidente que las tres estaban llorando. En la terraza de una cafetería y alrededor de una mesa con tres tazas de alguna bebida caliente había tres mujeres que se consolaban mutuamente con su compañía.

En los pocos segundos que necesité para pasar  a su lado pude entender la situación porque yo también la había vivido.

La que tenía frente a mí se secaba las lágrimas de una cara congestionada por el llanto con un pañuelo de papel. Solo podía ver el perfil de la amiga que tenía a su derecha porque tenía la cabeza gacha, sosteniéndola por la frente con su mano izquierda mientras en la derecha sujetaba el móvil que parecía estar mirando. ¿Estaría ahí el motivo que las hacía llorar? A la tercera, la que me daba la espalda, no me hacía falta verle la cara para saber que también estaba llorando. Ese cuerpo encogido y tembloroso demostraba que, aunque lo intentaba, no podía contener el llanto.

Me dio la sensación de que solo yo las vi, de que por un instante las cuatro estábamos en una misma burbuja mientras el resto de la gente iba a una velocidad diferente a la nuestra.

Por favor cuida de mamá

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No es hasta que Park So-nyo desaparece en la estación central de Seúl que su marido y sus hijos descubren que además de esposa y madre es mujer y persona.

Parece que precisamente su ausencia les hace sentirla más que nunca, que todo lo que ha hecho hasta ahora es más evidente en este momento, cuando no puede hacerlo.

«Antes de que la perdieras de vista en la estación de metro de Seúl, tu mujer solo había sido para ti la madre de tus hijos. Hasta que te diste cuenta de que quizás ya no volverías a verla, era como un árbol firme... un árbol que no desaparecería hasta que no lo talaran o arrancaran. Después de que la madre de tus hijos despareciera, comprendiste que era tu mujer quien había desaparecido. Tu mujer, a quien habías olvidado durante cincuenta años, estaba presente en tu corazón.  Solo después de que desapareciera se hizo tangible para ti, como si pudieras alargar una mano y tocarla».

A lo largo de la novela, mientras la buscan, podemos conocer a la esposa y madre que ha sido.

«Porque yo también tengo una vida. Cuando comprendí esto sobre mí misma, me pregunté cómo consiguió mamá hacer lo que hizo y descubrí que en realidad no la conocía. Por mucho que digamos que las circunstancias la obligaron a pensar solo en nosotros, ¿cómo hemos podido pensar en mamá como mamá toda su vida?».

«Si yo no puedo vivir como mamá, ¿qué me hace pensar que ella quería vivir así? ¿Por qué nunca se me ocurrió pensarlo cuando estaba entre nosotros? Aunque soy su hija, nunca se me pasó por la cabeza lo sola que debía de sentirse. Qué injusto es que sacrificara todo por nosotros y que ninguno la entendiéramos».

Pero no es hasta casi el final del libro que descubrimos que es alguien más, alguien que existía mientras su familia no la veía más que como madre y esposa.

Son estas palabras las que nos descubren a una Park So-nyo mujer.

«Por fin voy a soltarte. Tú fuiste mi secreto. Estuviste en mi vida, una presencia que nadie que me conoce imaginaría. Y aunque nadie sabía que estabas en mi vida, fuiste la persona que me ofreció una balsa en cada rápido y me ayudó a salir ilesa de la corriente. Me alegraba que estuvieras allí. He venido a decirte que fui capaz de vivir mi vida porque podía acudir a ti cuando estaba preocupada, no cuando me sentía feliz. 

Ahora tengo que irme».

Estoy convencida de que las relaciones familiares están idealizadas y de que hay tantas y tan diferentes como personas en este mundo. Aun así tengo que decir que me he visto identificada en este libro, como madre y como hija.

Muy bien escrito, tanto como para hacerte sentir un vacío en el pecho al terminarlo y darte cuenta de que algunas de las líneas que has leído podrías haberlas escrito tú.

 

Blue Period

Blue Period o Periodo Azul, que es como está en Netflix, es un anime basado en el manga del mismo nombre. Aunque de momento solo podemos ver los doce capítulos de la primera temporada el manga consta de once volúmenes.

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Me ha sorprendido mucho y me ha gustado más, la verdad.

Si te gusta el anime puede que te guste; si te gusta el anime y el arte seguro que te gusta. Si te gusta el arte pero el anime no... bueno, pues será cuestión de probar.

Yo no entiendo de arte, aunque me guste, y mucho menos de lo dura que puede ser la carrera, pero me ha parecido muy interesante cómo se enfoca el tema. Aunque bueno, ya de primeras me sorprende que el arte sea el tema principal de un manga, pero como tampoco estoy muy al día en ese mundo igual es común y todo.

Al menos en la primera temporada el protagonista principal es Yatora, un estudiante de instituto al que nunca le había llamado la atención el arte hasta que un día queda fascinado ante la belleza de un cuadro pintado por otra estudiante.

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Con doce capítulos que no llegan a media hora cada uno a mí se me ha hecho corto. Os lo recomiendo.

Hasta los cojones del pensamiento positivo

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En la página 26 ya quería dejar de leer, pero como no es la primera vez que un libro que no me gusta de primeras al final me termina gustando le he querido dar otra oportunidad. Pues de la página 40 ya no he pasado.

De lo poco que he leído hay dos cosas que no me gustan: la forma de plantearlo y las palabrotas.

Lo primero puede que sea inevitable y lógico hasta cierto punto. Si escribes un libro con un título como Hasta los cojones del pensamiento positivo, es normal que hables mal de ese tipo de pensamiento. ¿Pero para vender peras es necesario hablar tan mal de las manzanas? Si a ti te gustan las peras, dedícate a hablar de sus propiedades, de lo buenas que están y de lo feliz que te hacen. Y ya está. Pero no te dediques a mostrarme lo malas que (crees) son las manzanas y el daño que hacen. Es cuestión de gustos y necesidades, y todo es respetable.

Lo segundo creo que no es necesario. Para mí utiliza tacos en exceso. A ver, que cada uno habla como quiere y me parece muy bien, pero considero que en según qué momentos o para qué cosas ese tipo de lenguaje sobra. Es más, me parece incluso forzado, porque al final me da la impresión de que de tan guay y enrollado que quiere parecer queda forzado. Vamos, que al final está haciendo lo mismo que los del lenguaje positivo pero con palabrotas, que se está pasando.

Dejo aquí un par de párrafos que me han parecido interesantes y con los que estoy de acuerdo:

«Esta obsesión con tener que ser positivo todo el rato y cuidar cada palabra que te dices, cambiándola por algo más chupi o descafeinado, te hace bastante más daño del que puedes creer, casi tanto como estar amargado y siendo un victimista que chapotea en su propia mierda autocomplaciente y que solo ve lo negativo de la vida».

«... pero el dolor forma parte inherente del hecho de estar vivos. La vida conlleva dolor y malestar, algo natural, y no debemos buscar la manera de hacerlo desaparecer, sino de afrontarlo y manejarlo, decidiendo cómo queremos posicionarnos ante él. Ya lo dice el refrán: "Ser feliz es muy sencillo, lo difícil es ser sencillo"».

Todo es bueno en su punto justo ¿verdad? ¿Y cuál es ese punto? Pues para cada uno será diferente, pero ni es sano vivir en los mundos de Yupi constantemente ni regocijarse en la tristeza eternamente. Creo que es igual de necesario permitirnos sentirnos mal (y compadecernos si es necesario) como buscar un punto de vista optimista (o fantástico si hace falta) que nos ayude a ver las cosas de un color que nos alegre el día. ¿Un poco de cada, no?

Promesas

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Las promesas que nos hacemos a nosotros mismos son las más difíciles de romper porque nos han vendido la idea equivocada de que una promesa no debe de romperse nunca. Las promesas, sobre todo las que hacemos cuando estamos heridos, no deberían de tener tanto peso en nuestra conciencia. Las hacemos para no volver a sufrir, en un momento concreto y por unas circunstancias muy precisas. Es imposible que todo eso se repita, así que no tiene sentido aferrarse a una promesa que pertenece a otro tiempo, otra persona, otra situación.

Aunque es comprensible.

Buscamos algo a lo que aferrarnos que nos dé seguridad y un punto de referencia. Un lugar en el que escondernos cuando tenemos miedo, una certeza en la que basarnos cuando dudamos. 

Mi Otra Yo

Almendra

¿Creéis que se puede adivinar el sexo de un escritor o su nacionalidad por cómo está escrito un libro? Yo creo que en ocasiones sí.

A veces la temática es la primera y más evidente pista, pero después está la sensibilidad, el punto de vista, los detalles, lo directo o sutil del lenguaje. 

Quizás porque últimamente me estoy centrando más en autores japoneses y coreanos, porque mi mente e incluso mi cuerpo me piden algo diferente a lo que había leído hasta ahora, porque hace tiempo que la gran mayoría de lo que veo y escucho es asiático... Sea por lo que sea, necesito lo que este «tipo» de lectura me hace sentir.

Almendra es una novela que nos cuenta de una manera muy sencilla cómo siente, o mejor dicho cómo no siente, el protagonista.

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«El diagnóstico de los médicos fue alexitimia, que es la incapacidad para expresar los sentimientos. No podía ser síndrome de Asperger por lo claros que eran los síntomas y por mi escasa edad. Además, no representaba otros problemas de desarrollo, así que descartaron cualquier trastorno autista. En realidad, lo que tengo no es tanto incapacidad para expresar sentimientos como dificultad para sentirlos. No tengo problemas para armar frases o comprenderlas, como les ocurre a las personas que tienen dañadas las áreas de Broca y Wernike, implicadas en la producción del lenguaje. No experimento del todo los sentimientos, ni tampoco puedo leerlos correctamente en los demás y confundo unos con otros. Los médicos concluyeron que había nacido con las almendras de mi cerebro demasiado pequeñas y que, además, no había una comunicación fluida entre el sistema límbico y el lóbulo frontal».

Las amígdalas cerebrales de Yunjae son demasiado pequeñas, por eso el día que pierde a su madre y su abuela no solo pierde a esos dos familiares, también pierde a las personas que le han ayudado hasta ahora a interpretar a los demás. Afortunadamente y casi contra todo pronóstico conoce a tres personas que cada una a su manera lo guían y lo ayudan a seguir creciendo y desenvolviéndose entre el resto del mundo.

Se supone que es un problema y una carga no poder saber el porqué de las reacciones y los sentimientos de los demás, por eso me parece muy interesante la explicación que le da su amiga de porqué a veces lo contrario tampoco es bueno:

«Mira, no siempre es bueno llegar a comprender los sentimientos. A veces pueden ser muy traicioneros. El mundo te parecería completamente diferente si los tuvieras. Te darías cuenta de que aun las cosas más pequeñas que te rodean pueden herirte como armas afiladas, que una palabra o una expresión de cara pueden pincharte como espinas. Pongamos los guijarros de la calle. No pueden sentir, pero tampoco pueden ser dañados porque no son conscientes de nada. Pero, si se dieran cuenta de que son pateados, pisoteados, aplastados y rotos cientos de veces al día por la gente, ¿cómo crees que se sentirían?».

Me gustan las descripciones sencillas que con pocas palabras logran que imagines una escena a la perfección o que puedas ser capaz de sentir lo mismo que sus personajes porque creo que es sumamente difícil conseguir eso.

«A veces lo que abre el apetito no es tanto el sabor de la comida como el ambiente que lo rodea a uno».

«Goni lanzó una interjección de fastidio e hizo un brusco movimiento con la cabeza haciendo sonar los huesos del cuello. A continuación, empujó uno y otro lado del interior de sus mejillas con la lengua, esbozó una sonrisa sardónica y finalizó con un escupitajo».

«Era un ser que manifestaba su dolor con todo el cuerpo».

«Me costaba reconocer que lo que más me gustaba era lo que peor se me daba».

«Mi cuerpo se estaba desarrollando más rápido que mi cabeza, pero lo sentía inútil y molesto como un abrigo en pleno verano».

«Lo vi tan atemorizado que comprendí lo que quería decir "muerto de miedo". Tenía la expresión de alguien que trata de respirar desesperadamente en un lugar sin oxígeno. Así me miraba».

Esta novela ha tenido muchas de esas descripciones sencillas, aquí os he dejado solo unas pocas.

Os recomiendo la lectura de este libro no solo por el tema del que trata, sino también por la sensibilidad y sencillez con la que lo aborda.

Este ha sido uno de esos libros en los que he marcado muchos pasajes. De unos más, de otros menos, siempre hay algo que me interesa recordar de casi todos los libros que leo, ya sea una palabra, un concepto, una frase bonita o interesante... Pero en este había párrafos enteros que quiero tener la posibilidad de volver a leer siempre que quiera.

Durante todos estos años he pasado por varias fases a la hora de marcar lo que me interesa de los libros que tengo porque no me gusta rayarlos. Al principio apuntaba en una hoja el título del libro y después la página y la línea en la que se encontraba lo que me gustaba. Durante un tiempo subrayé lo más flojito que podía (con lápiz, por supuesto) para que se viera pero sin dañar mucho la hoja las líneas, pero no me sentía cómoda. Ahora utilizo paréntesis porque se pueden ver bien y no tengo que rayar demasiado.

Hace tiempo que he visto en Internet que hay quien utiliza post it de colores y me parece curioso cómo queda el libro después porque a simple vista puedes apreciar si has marcado muchas cosas o no.

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¿Vosotros marcáis los libros? ¿Cómo lo hacéis?