Mi recuerdo es más fuerte que tu olvido

 

Imagen de Internet

Para Carlota hubo un antes y un después cuando, a los doce años, descubrió que era la hija bastarda del padre al que tanto adoraba. En ese momento entendió gestos y ausencias que había dado por normales porque era lo único que ella conocía, pero que no eran más que las migajas de un hombre que tenía que repartir el tiempo entre su familia legal y la otra, la formada por Carlota y su madre.

Cansada de pedir saber la verdad y después de conseguir un apellido al que consideraba que tenía derecho decidió romper el contacto con ese padre que no se cansaba de decir que la quería pero que no lo demostraba como ella ansiaba. Y todo seguiría así de no ser por la llamada que recibe una noche de la mujer con la que comparte apellido diciéndole que su padre está a punto de morir y pide verla una última vez.

Historia muy bien escrita, trama que te atrapa y te lleva sin darte cuenta de un lado a otro, descripciones detalladas y exquisitas, frases largas y a veces algo complejas que en lugar de despistar te obligan a leer despacio y prestar atención... Esta es mi impresión final, aunque al principio de la lectura y debido a lo detallado de las descripciones (que conseguían que pasara páginas sin que la trama avanzara) llegué a pensar que la historia no trataría nada más que el encuentro entre dos hermanas. Pero nada de eso, porque en algún momento todo empieza a ganar velocidad y te sientes como si fueras cuesta abajo, pero con la seguridad de que todo está muy bien controlado.

De las descripciones que he disfrutado tanto os dejo una, por no abusar, pero son varias las que me he guardado.

«Se acercó despacio hasta quedar junto a la cama articulada de hospital, con el cabecero un poco alzado para evitar la disnea que padecía el anciano; observó la decrepitud de aquel ser humano, siempre fuerte y vigoroso, de apariencia tan abatida ahora, irremediablemente doblegado por el peso de los años y ya rendido al presagiado final. Escuchaba atenta la cadencia ingrata del ronroneo de su respiración forzada a través de la mascarilla que le abarcaba la nariz y la boca, exhalando el aire una y otra vez, aferrado a la vida. Los párpados cerrados sobre sus ojos acuosos, la frente despejada y lisa moteada de manchas parduscas, el pelo blanco y abundante todavía, los carrillos arrugados por la cinta de sujeción de la máscara transparente, que dejaba entrever sus labios abiertos ligeramente, inertes y desvaídos. Los brazos dispuestos a lo largo del cuerpo encima de la sábana blanca, las manos huesudas, las uñas limpias aunque ya quebradas, la piel macilenta surcada por las venas como cánulas serpenteantes». 

Cada vez que gracias a algo que no depende de mí, como en este caso es el Club de Lectura, leo una novela que me gusta tanto como esta, me emociono al pensar en cuántas otras buenas historias habrá por ahí a la espera de que las descubra así, sin querer y sin buscarlas.